acabou-se-me o tabaco vai para mais de meia hora e já não aguento de aqui estar. vou-me embora à procura do tempo que tenho perdido e mais que tudo da minha agenda. como se as coisas não fossem só por a gente não saber...

de vez em quando sinto esta coisa, a compulsão da escrita. e depois esfuma-se, ou melhor, deixa-se soterrar debaixo do rio das coisas, do amontoar das coisas.

de vez em quando sinto esta idéia, esta vontade de que as letras, a cor da tinta/pixel/pontos/coisas seja um rasto, um rasto de mim nas coisas, a testemunha do rasto das coisas em mim. tudo passa - já sei que tudo passa, já sei que nada mais somos que o nosso rasto nos outros. o livro está escrito, por publicar, um dia publicarei outro que entretanto escreva. a árvore, essa, há de haver, deve haver, algures no rasto das sementes - dos caroços - dos vestígios que vamos deixando nas estradas. a filha, essa dorme, como um anjo/diabo baboso, na cama ali ao lado. crescerá, e será, como é, como ter um filho novo todos os dias.

resumindo, está tudo por fazer.